Por Gabriela Kimura

“Meu coração, como um cristal, se quebre;

O termômetro negue a minha febre

Torne-se gelo o sangue que me abrasa,

E eu me converta na cegonha triste

Que das ruínas assiste

Ao desmoronamento de outra casa!”

(“Poema Negro” de Augusto dos Anjos)

Semana tumultuada essa. Deu zebra. Na tela. Net e sexo, literatura e blog, gente dividida, enquanto a dona literatura – a nossa baratinha querendo casar – ficou com os olhinhos para cima, suspensa assim no ar.

É. Esse assunto dá o que falar. Em debate, encontro literário, mesa de bar, e pronto. Desanda. Tem coisas, meus caros, que parecem que são feitas para isso. Para criar polêmica. Para segmentar. Para criar redoma, ora essa, que santa nunca foi essa nossa literatura. Sim, minha e sua. E de ninguém.

Agora, ficar botando atadura é que não dá. Essa pressa de adiantar o futuro e um medo crescente do que vem pela frente (e o que vem pela frente, afinal?) é medo e não argumento. É fofoca mesmo, boato, folclore, medo do bicho-papão. E, ainda cria, uma ação desoladora.

Mas não acredito em culpa, em bem e mal. No quadro infantil que se desenha, esse cenário futurista e triste, o vazio é quem demanda o trabalho do preenchimento. Do traço. Do reconhecimento. E isso, vem lá de trás. Porque não é o computador que assusta, as páginas virtuais. A palavra assusta a partir do exato momento que toma corpo, cara e nome dos que a reconhecem como tal. Explico: há nisso, um exercício constante e explícito de um luxo, uma esquizofrenia, um maquinário egoísta dos que acreditam lutar em nome de certas causas. O radicalismo quase sempre é descrente da verdade do outro. Um aceno ao conchavo nas partes cabíveis, cada um com a sua pequena propriedade.

O fato é que discutir sobre o rumo que a literatura está tomando, se é válido ou não, tornam essa mesma literatura uma figura solitária. Será sempre uma nova polêmica cada vez que outros meios se entrelaçarem, na defesa da pureza das castas e isso seria e é uma grande bobagem. A mesma bobagem que às vezes chega aos nossos ouvidos, nas nossas telas, nos nossos jornais. Bobagens que implicam julgamentos infundados, que se estendem até outros assuntos, que acabam ditando moda, que recomendam isso ou aquilo, que apontam o dedo para o nariz que está sempre na roda, ou para o nariz que costuma aparecer mais do que aquele outro nariz, que por sua vez merecia mais atenção.

Sem contar na ignorância das discussões intermináveis sobre os pobres autores, que deveriam ser sempre pobres, quase nobres, sem selos patrocinadores, sem bolsas ou carteiras e que, segundo a etiqueta pregada por algum desavisado, cult e inveterado, não deveriam oferecer seus serviços a outros segmentos, e nem mesmo transar com a publicidade, o jornalismo, a política, a medicina, o comércio. Mesmo que seja trabalho e não literatura. Outra praia. Entende? Outra grana. Entende? Talvez não.

A casa é alta. Encoste a porta. Que caia então.

Gabriela Kimura é escritora e formada em Produção Editorial. Fez parte da antologia de contos Doze (Demônio Negro) e publicou em outubro de 2006 seu primeiro livro “Dona Estultícia” (Editoras Alaúde e Eraodito). Mantém (ainda e um pouco desatualizado) o blog: www.donaestulticia.blogspot.com E-mail: gabrielakimura@yahoo.com.br