Internado há seis meses num hospital em Belém, o poeta Max Martins, 82 anos, enfrenta seus dias decisivos. Ainda em dezembro sofreu uma parada cardíaca que durou trinta minutos, mas surpreendentemente seu coração voltou a bater. Por ele mesmo, pelos amigos, pela palavra – sua grande opção sempre: “Em primeiro lugar, eu quis ser poeta. Mas eu sabia que isto poderia me custar muito. Perdi os dentes, perdi o bonde, perdi uma maneira de ganhar dinheiro, de vencer na vida. Me dediquei só à poesia. O resto transformei em calo seco para que não doesse tanto”. Sob os efeitos da palavra Max apreendeu esta fala de fluxos errantes em todos os sentidos. Entre 1952 e 2002 foram quinze livros de intensidades livres, partículas loucas, inesperadas, sem estratificação.

                                           desenho de Max Martins 

o cadafalso

não escrevi contigo nenhum livro

não fomos parceiros

na idade neutra & inerte do poema

não porfiei contigo

apenas recolhi poemas teus

ou mais: batemos papo

fim de tarde

na ladurée

chá de jasmim chinês

cidade que o tempo embalsamou

– a primeira & maior

depois cada vez menos –

agora é outra

se perdeu dilacerou

bob & henriette stock

não moram mais ali

na casa de chão batido na matinha

tu mesmo te mudaste

– nômade-selvagem –

incontáveis vezes

reveses que rezavas/revezavas

chegaste a são brás

tua casa teu reinado

tarsila te visitou ali num vestido branco

discutimos meditamos

dias inteiros de leitura

interrompidos por uma refeição frugal

voz cintilante/causticante

reverberava sobre a mesa/ampulheta

abençoavas num poema

nossa amizade

& foi

isso:

névoa

tão breve

um fluxo de sangue

teve a vitrola

discos de mozart/john cage/violeta parra

a cadeira de onde vi o mar

um ramo de loucura

fotos da cabana de marahu [sem dor]

cicatriz no peito

insígnia estrangeira

cigarro vertebral

vestígios de um tempo criptado

a noite ferve o mundo

                                    Ney Ferraz Paiva

                                          ***

                              Seleta - Max Martins

Estanho

Não entenderás o meu dialeto

nem compreenderás os meus costumes.

Mas ouvirei sempre as tuas canções

e todas as noites procurarás meu corpo.

Terei as carícias dos teus seios brancos.

Iremos amiúde ver o mar.

Muito te beijarei

e não me amarás como estrangeiro.

(do primeiro livro O Estranho, Belém, 1952)

1926/1959

Já então é tudo pedra

os dias, os desenganos.

Rios secaram neste rosto, casca

de barro, areia causticante.

E onde outrora o mar

– os olhos – búzios esburacados.

E tudo é duro e seco e oco,

o sexo enlouquecido

o osso agudo

coberto de pó e de silêncios.

Havia uma ferida, a primavera

que já não arde nem desfibra – seca

a flor amarela escura

anêmica impura

– rato no deserto

caveira de pássaro

exposta na planura

(do livro Anti-Retrato, Belém, 1960)

Koan

A pá nas minhas mãos vazias

Não a pá de ser

mas a de estar, sendo pá

lavra no vento

nuvem-poema

arco

busco-te-em-mim dentro dum lago

max

eKOÃdo

e a face esgarça-se verdemusgo

muda

(Quem com ferro fere

o canto-chão

infere o

silen

cioso

poço?)

pá!

Cavo esta terra – busco num fosso

FODO-A

agudo osso

oco

flauta de barro

sôo?

Silentes os sulcos se fecham

espelhos turvam-se

e cavo sou

a pá nas minhas mãos vazias

(do livro H’era, Rio de Janeiro, Labor, 1971)

Enterro dos Ossos

Outrora eu te escrevia                oásis

Raso fosso de vozes

entre parênteses

      (eu-tu)

       tu) (eu

         nós

                                                    palavras

                                                 de febre e areia

                                                 ex-caldo

                                                 do vosso ventre

                                                 fruto

                                                           frustro num X

                                                                    pendente:

                                                 ISTO É MEU CORPO

                                                                           delito

                                                  escrito e escarrado

                                                                              parido

                                                  da mão solitária

Mister-mistério (o acaso) eu te escrevia

                                                                       transcrevia

do princípio ao fim o avesso nome

alpha de alar

                     phalar

e te seguir

                   as’ir

                            seta perdida

                            atrás do alvo  (negro eu)  Céu cego-vazio

Ou

Outrora escrita-pista para o pouso

(ânsia no vôo

em vão

no ar senil)

                    ousava

                       usava   falaz-faminto

                                      o louco lábio

                                                           errava

E ilhas não há

senão álibis      sibilinos      sub-líneos

                           Uns pássaros sujos

                                                                as’peados

Hoje te desescrevo

libidinoso grito: Cavo o silêncio

e enterro os ossos

                                 órficos

                                 (e este vício)

                                                       no poente

                                                            ó asa

                                                                     as

                                                                               a

(do livro O risco subscrito, Belém, 1980)

*** 

Este que é o sudário. A teia

em que me escrevo e me alivia

do sangue adiante na sua cólera

este é meu céu. Numa bandeira turva

a palavra sobrevoada por astros –

constelações de minha vida, uma jura

adorada no silêncio

                                 – eis-me

em linho corrompido amordaçando a ilha

amordaçando a chaga, aliciando a carne

anavalhada, a lua

negra na pele – eis

erótico-erosivo, o ideograma da morte

                                          a flor da areia

         O nome na escritura, eis

a palavra, o deserto da página

e o verso mistério da fé

                        Eis

                  o caminho

o branco que firo, a letra

o gueto do signo e suas estrelas

Eis-nos, em abandono

(do livro A fala entre parêntesis, renga com Age de Carvalho, Belém, 1982)

***

Ayesha

Toco

enfim no oco

no ânus sinuoso da beleza

                                          E é falso

o Luminoso

o outro-gozo, o vício da beleza

falsa a falárica, a fala em riste

a África em chamas do poema

                                                 o fórum da beleza

                                                            Toco

desmoronadamente n’Ela

a Feiticeira

(do livro Caminho de Marahu, Belém, 1983)

*** 

Isto por aquilo

Impossível não te ofertar:

O rancor da idade na carga do poema

O rancor do motor numa garrafa

                                                       Ou isto

(por aquilo

que vibrava

dentro do peito)   o coração na boca

                             atrás do vidro            a cavidade

                             o cavo amor roendo

                             o seu motor-rancor

                                                               – ruídos

(do livro 60/35, Belém, 1985)

Max Martins nasceu em Belém em 1926 e escreveu 15 livros de poesia no período de 50 anos. Recebeu o Prêmio Olavo Bilac, concedido pela Academia Brasileira de Letras, pelo conjunto de sua obra, 1993.

Ney Ferraz Paiva é poeta, autor de “Não era suicídio sobre a relva” (2000), “Nave do Nada” (2004) e do inédito “Val-de-Cães” (2008). Reside em Palmas, Tocantins. E-mail: neyferrazpaiva@gmail.com